lunes, 3 de agosto de 2015

Panfilo panfleto ataca de nuevo



¿Qué pasó con Nicaragua? ¿Qué pasó en El Salvador?
¿Qué pasó con Guatemala?
Cuando el sistema se restablece el problema desaparece.

Cuando el neoliberalismo rompe una revolución
la verdad salta a la vista
que la violencia es la que sostiene el sistema capitalista.

Dijo la zorra a mis gallinas
yo vengo a protegeros
y se comió a todas mis niñas
y me dejó sin güevos.

Lo que da más beneficios es la industria militar
el mundo es pa gente lista
y la violencia es la que sostiene el sistema capitalista.

La miseria es ignorancia, la ignorancia esclavitud,
las cadenas metalurgia,
Cuando el sistema se restablece el problema desaparece.

Dijo la zorra a mis gallinas
yo vengo a protegeros
y se comió a todas mis niñas
y me dejó sin güevos.

Antes con la dictadura y ahora con la libertad
somos menos que basura.
...
Gatillazo

"Pánfilo panfleto ataca de nuevo"

No me toques la polla


Txarli y Evaristo, de la Polla Records,
 tras un concierto en la Escuela de Caminos de Madrid. 1983.

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domingo, 2 de agosto de 2015

No apago las luces




Ni cierro las puertas ni apago las luces.
No sabes que no me importa.

Estoy tan cansado que no soy capaz de irme a la cama. 
Por eso estoy aquí estoy escribiendo.
No sé muy bien el qué.

Veo como a mi espalda todo se desvanece en la oscuridad, y llega el silencio.
Ahora sé que todo está perdido,
que la vida es un infierno tan ridículo que es casi divertido.

Tiene sus cosas buenas que la hacen soportable:
Es un buen sitio para estar borracho
mientras espero a que despiertes y pienses en mí.

Una encuesta basada en Obras Maestras




En la escuela de Arte te dicen que la buena pintura no es la que da respuestas, sino la que plantea nuevas preguntas. A modo de encuesta. En una exhibición de pintura del siglo XX, son los cuadros los que se encargan de preguntar a los visitantes las siguientes cuestiones:


Van Gogh: ¿Prefieres ser famoso después de la muerte o famoso en vida, pero olvidado después de la muerte?

Picasso: ¿Recuerdas tu primera palabra? ¿Cual era?

Warhol: ¿Alguna vez has tenido una cirugía? ¿Para qué?

Da Vinci: ¿Tienes muchos talentos o eres realmente bueno en una sola cosa?

Magritte: ¿Prefieres enamorarte una vez y que dure para siempre o tener muchas relaciones?

Monet: ¿Qué quieren tus padres que hagas para ganarte la vida?

Dali: ¿Tienes sueños extraños?

Rousseau: ¿Cuál es tu principal filosofía en la vida?

Titán: Si alguien te pudiese dar un título, ¿cuál sería?

Kahlo: ¿Quieres tener hijos? ¿Por qué Sí o por qué No?

O'Keeffe: ¿Cuál es tu flor favorita?

Matisse: ¿La observación de otras personas influye en tu estilo?

Kandinsky: ¿A dónde viajarías con el fin de estudiar tu materia favorita?

Donatello: ¿Te sientes como si estuvieras atrapado en la sombra de alguien?

Rockwell: ¿Sabías desde temprana edad lo que querías hacer con tu vida?

Pollock: ¿Cómo se define el "Arte"?

Durero: ¿Tomas muchas selfies?

El Greco: ¿Alguna vez has deseado tener un bigote?

La encuesta es un fracaso. 
Las preguntas son triviales.
Las respuestas son fáciles.
Ninguna de las preguntas planteadas es la correcta. 
El arte moderno es una estafa.
Los grandes artistas del siglo XX son un fraude, y sus nombres no son otra cosa que la marca de productos muy caros con los que se especula y se esconde el dinero de la corrupción y el crimen organizado.

Tal vez la buena pintura debería dar soluciones.
Pero esto no interesa, porque entonces el arte moderno no sería tan caro.




viernes, 31 de julio de 2015

Pequeño cabrón de cara limpia


Las voces de tus amigos están silenciadas, ignoradas, rechazadas y distorsionadas. Esta generación se ha evaporado y la siguiente también. No hay generación posible en los últimos 10 años del concepto E.S.P.A.Ñ.A. En los últimos 20 o 30 o 40 años no hay posibilidad de escena. En la marca E.S.P.A.Ñ.A. solo hay desguaces. 

Vives como en un tambaleo. La sensación de vértigo ocupa todo el tiempo. Temblando al salir de la cama, al salir del dormitorio, al doblar la esquina y al comprar una bolsa de diez euros de golosinas para adultos.

La sensación es la de vivir una rutina un poco borrosa, donde no se separan muy bien los días. Donde de vez en cuando preguntas en que año vives, porque no tienes muy claro si estás un año antes o un año después.

Todo lo que pensabas que ibas a hacer, no lo has hecho. Y todo lo que no ibas a hacer, es justo lo que has hecho. Tienes una situación confortable, donde el tiempo se detiene. Donde la rutina se estira, y donde duermes plácidamente sin la sensación de perder el tiempo.

Luego está el pasado.

Miras la foto. Tienes 17 años. Eres un Punk. Un tipo orgulloso. Toda una promesa dispuesta a partirse la cara con cualquiera. Un pequeño cabrón de cara limpia que sonríe a cámara. 





3 pasos



El primer paso es hacer reír a la chica
El segundo paso es hacer gemir a la chica.
No hay tercer paso.

jueves, 30 de julio de 2015

Siempre pienso que ya estuve aquí y que ya dije esto.


1

Que envidia los que no recuerdan nada al día siguiente. Esos de qué he dicho, qué he hecho. Y ¿Cómo he llegado aquí? Yo no. Yo lo recuerdo todo.


Recuerdo mi primer cigarrillo, mi primer beso y mi primera borrachera. Recuerdo donde dejé el coche la primera vez que me dijeron NO. Recuerdo el color de la camiseta de mi amigo mientras le rompian la cara en los baños de la terraza de moda del verano del 92. Recuerdo el sabor de la lluvia mientras corro por la M30 hace 20 años, cuando tengo 20 años, después de un concierto, mientras decido estar enamorado. Recuerdo la cara de todas las chicas a las que he besado, pero también recuerdo las caras de todas las chicas a las que he querido besar. Recuerdo fallar gol en el descampado de las torres a las cinco en punto de la tarde de un Viernes del año 82. Recuerdo todos los nombres, todas las mentiras y todos los números de teléfono. Cada uno de mis cortes de pelo. Todas mis promesas incumplidas. Cada mañana contigo y después cada mañana sin tí. Recuerdo sentirme un Dios Dorado. Recuerdo vomitar en los pechos de una puta en un polígono del sur de Madrid. Recuerdo estar en todas y cada una de las calles de esta ciudad. Conducir por la Castellana, mientras amanece, con MIAMIGO durmiendo al lado. Pasear por Recoletos la primera tarde de primavera del 2001. Recuerdo todas las pastillas rojas, verdes y amarillas. El olor de la tierra mojada de los primeros días del Otoño. Recuerdo un tanga estampado con la bandera americana. Camino durante horas sintiéndome fuera de todo esto. Lo recuerdo todo y recuerdo estar solo y pensar que da igual. 

16



Por entonces, su hija tenía 16 años, y Javier la extrañaba tanto que soñaba con ella todas las noches. La quería más de lo que había podido imaginar y pensaba que su hija era una versión mejorada de sí mismo. Ella era lo que él había sido, pero viviendo como una mujer. Sabía que todos los que la rodeaban sabían hasta que punto la veían hablar y reír y moverse como su padre, pero lo callaban. Era una verdad incómoda. Recordó las caras de toda esa gente con repugnancia. Para escapar de esa imagen dio dos vueltas en la cama, se cambió de almohada e intentó cambiar de pensamiento para poder dormir un sueño conciliador.

Luego pensó que aunque fuese su hija no la conocía y que un tipo que ha perdido a sus hijos no tiene nada que perder. Por eso no le importa decir siempre lo que piensa y por eso parece tener todo tan claro. Es la falta de miedo lo que le hace parecer imperturbable. Es el fracaso lo que le hace parecer invencible. Es su orgullo lo que hace que, incluso cuando las cosas no le salen bien, parezca que siempre sonríe.

Luego está la tranquilidad de saber que su hija siempre saldrá adelante como lo ha hecho él. Tanto como se parece a él. Eso es lo que le hace dormir con mas tranquilidad.

Un Fraude



    Mi prosa es un a estafa.
    Mi poesía es un fracaso.
    Mi pintura es casi anecdótica.
    Cada vez dibujo peor.
    Mis conocimientos musicales son nulos.
    No se ni hablar correctamente.
    Me pierdo en una conversación demasiado larga.
    Las matemáticas nunca se me dieron bien.
    Mis ideas políticas son simplistas.
    Estoy perdiendo vista y oído.
    Mi estado físico cada vez es peor.
    Se me adoctrina fácilmente.
Me aburro.

La gente que me conoce tiene una idea muy equivocada de mí.
Piensa que soy un tipo inteligente con una amplia experiencia.
Con personalidad.
Un seductor.
Un protagonista.

Ellos no saben la verdad.
Soy un imbécil.
Lo he estado disimulando todo este tiempo.
Porque soy un buen actor.
Algo es algo.

Ya no quiero parecer una persona inteligente.
Ni siquiera interesante.
Solo quiero estorbar.
Quiero ser insoportable.
Un grano en el culo.
Una mosca cojonera.
Un tipo incómodo al que prefieres evitar.
Un fraude.




lunes, 27 de julio de 2015

La idea es morir joven lo mas tarde posible


Mi proyecto es este: Morir joven lo mas tarde posible. 
Lo único que quiero es estar junto a ella, frente a un bonito paisaje, con mi mano bajo su vestido, acariciando su coño rasurado, mirando hacia el horizonte y respirando profundamente mientras pienso en el aliento de un último cigarro. Es una lista de deseos muy corta y sencilla.
Lo único que quiero es un beso en la mejilla de cada uno de mis hijos. 
Lo único que quiero es una buena colección de tebeos.
Lo único que quiero es poder gritar tan alto como para quedarme afónico por una semana.
Solo quiero dormir profundamente sin angustia.
Ahora, cuando duermo, solo quiero sonreír mientras tengo todo lo que quiero.


sábado, 6 de junio de 2015

12 horas después



12 horas después de enviar el mensaje de texto y apagar el teléfono llegué a Torre del Mar. 12 horas son las que se necesitan para enviar un mensaje de texto, apagar el teléfono, terminar de ver un documental sobre cazadores de huracanes y un trozo de otro documental sobre teorías de conspiración, comer unos restos de pizza, cerrar las ventanas, comprar tabaco para el camino, subirme al coche y viajar 523 Kilómetros.

Es de noche cuando abro la ventanilla del coche y siento la brisa del mar. El silencio es casi completo.

El hotel está a la salida del pueblo. No hay recepción. En el puesto automático pago con tarjeta e introduzco el código en la puerta de mi habitación. Después me acuesto y me tapo con las sábanas hasta la cabeza.


Mickey Mouse estuvo aquí





¿Sobre la pregunta incómoda?

La respuesta es Sí, he tomado algunas drogas por el camino. 

Y las drogas han paseado por  cada centímetro de mi cabeza y he sentido como mis dedos se paralizaban dejando pasar por mis venas lo dulce y lo amargo.

He tomado drogas que han arrastrado tu nombre en mis sueños. 

Mis venas están jodidas y llenas de cosas que se compran en la calle a media noche. 

Es normal que sangre por la nariz, otra vez. 

Es normal que te pida el número de teléfono y que luego no te llame. 

Son normales mis ausencias en el baño. 

Todo es de lo mas normal. 

Yo no quiero todo esto. Lo que quiero es pasar la noche contigo. Cerrar las cortinas. Sentarme en la cama y sentirte respirar. Quiero extender la mano y rastrear a lo largo de tu espalda cada línea y curva que me encuentre. Quiero tu cara enterrada en mi cuello. Quiero tu coño bailando solo para mis ojos.

Quiero estar quieto. Permanecer así. Derretirme.



miércoles, 27 de mayo de 2015

Advertencia:


Algunas mujeres se mantienen tanto tiempo en silencio que se convierten en las dueñas de los tiempos muertos.

La tierra tiembla pero apenas escuchamos un murmullo mientras las ciudades caen desplomadas a nuestro alrededor.

Los fiscales negocian en los pasillos todo tipo de acuerdos mientras gesticulan y mueven las manos en el aire describiendo situaciones de carácter complejo. 

Estamos totalmente de acuerdo con el color de pintura que se ha elegido para pintar los despachos y gabinetes del próximo gobierno municipal.

De forma inexplicable el rostro de la mujer a la que amas se ha convertido en un recordatorio de las cosas que ya no tienes.

Tengo las manos demasiado pequeñas para detener a nadie.

No te miras en el espejo retrovisor de tu coche cuando cruzas por el túnel de la M30. Apenas sabes el aspecto que tienes. Nadie se acuerda de ti y piensas que no eres mas que los restos de quien solías ser.

El sueño recurrente del ministro de justicia es tener a Madonna atada a una silla mientras sus puños se estrellan veloces sobre su rostro.

Puedo imitar perfectamente el sonido de la deflagración de un avión cuando impacta contra un monte suizo.

Me enteré por casualidad que el Lunes que viene se van a derribar los muros de la cocina para tener espacio para armarios.

Solo voy a la biblioteca para sacar tebeos. No me interesa ningún otro formato de libro.

Esperanza Aguirre se arranca las tetas en un arrebato televisivo. Pablo Iglesias en solidaridad se arranca la coleta.

A naked Spanish men throws flower petals at the picture of the Birth of Venus by Botticelli.

Los fabricantes de electrodomésticos convienen a nivel mundial que el símbolo de la espiral sirve para reflejar la opción de centrifugado en el menú de una lavadora.

Ya no soy la gran esperanza del arte en la marca España. Solo soy un currito de barrio que tiene cierta habilidad con las manos y que convenzo a uno u otro de resolver sus problemas.

Habitualmente relacionamos la sensación de tranquilidad con el hecho de estar a solas. De la misma manera consideramos la soledad como un exceso de tranquilidad.

Todo sigue en silencio aunque nos sentimos rodeados de ruido. La razón es que nadie pronuncia nuestro nombre desde hace por lo menos diez años.

Mi pintura es mucho mejor que  toda la mierda oficial que visito en los museos y galerías de Madrid, pero aunque soy un experto comecoños, todavía no he aprendido a hacer una buena felación a los responsables locales de todo ésto.

El negro es lo mismo que el infinito.

Dedico todo el tiempo a embalar cada recuerdo de una vida anterior, porque olvidar es saber perder y yo no soy muy diferente a un perdedor.

Te quiero.

No tengo nada mas que decir que no hayas oído.



martes, 19 de mayo de 2015

Una definición




Si se trata de buscar una definición de uno mismo, con el dibujo siempre es más fácil. Cada vez que dibujo una chica en la ducha o un par de zapatos, en realidad estoy dibujando sobre mi mismo. El dibujo siempre es un autorretrato. Es la historia de la mirada, cada dibujo define al dibujante.

Con la poesía es parecido. Todas las palabras intentan crear una imagen interior que no es otra cosa que uno mismo.

Lo realmente complicado es intentar definirte dentro de la narrativa. El problema tiene que ver con la acción y el tiempo. En la novela todas las palabras hacen que te alejes del personaje que describes. Tu yo narrativo es alguien muy diferente a la definición que buscas. Sin embargo es el retrato que el lector cree mas verdadero.

Ahora se trata de hablar de las cosas que nos definen.
El ejercicio anti-poético consiste en hablar de uno mismo con un método de escritura en 40 capítulos: 

1: Elige una película y escribe sobre ella y sobre la primera vez que la viste.

2: Escribe sobre tu primer beso. 
3: Escribe sobre la chica de la que sentiste enamorado por primera vez.
4: Piensa sobre las cosas de las que te arrepientes y escribe sobre ellas
5: Recuerda el reloj Casio digital que te regalaron por tu décimo cumpleaños, y escribe sobre ello.
6: Escribe sobre tus canciones favoritas, y las personas que te hacen recordar.
7: Escribe sobre tus dudas e inseguridades.
8: Escribe sobre las cosas de las que te sientas orgulloso. 
9: Describe tu cuerpo y sus pequeños detalles.
10: Escribe sobre la vez que te pegaste con tu amigo dentro de un coche en la carretera de Andalucía.
11: Escribe sobre el sueño que se repite.
12: Escribe sobre tu primera relación sexual.
13: Busca imágenes de sexo grabadas en tu memoria y describe los detalles.
14: Escribe sobre esas vacaciones en las que todo acabó.
15: Recuerda la época de tu vida en la que te has sentido feliz. 
16: Habla sobre la  fiesta en la que perdiste un diente pero robaste un corazón.
17: Haz una lista de amigos que ya no son amigos. 
18: Habla del colegio de curas y del instituto, luego habla de la universidad.
19: Escribe sobre como pasas el día cuando estas enfermo.
20: Haz una descripción del peor dolor físico que recuerdes
21: Habla de la chica que solo pasó una noche, pero que no has olvidado.
22: Escribe sobre como te rechazaron.
23: Escribe sobre quien rechazaste. 
24: Habla sobre a quien has hecho sufrir.
25: Habla de tu parte favorita del cuerpo de las mujeres a las que has amado.
26: Escribe sobre la muerte.
27: Escribe sobre la perdida.
28: Habla de tus fetiches. 
29: Escribe sobre las cosas que se iluminan.
30: Escribe sobre las cosas que se apagan.
31: Escribe sobre todo lo que va a cambiar mañana.
32: Habla de un lugar que recuerdas de tu infancia. 
33: Escribe acerca de lo que haces cuando estás triste. 
34: Haz una lista de vicios.
35: Intenta calcular cuanto tiempo has desperdiciado y en qué.
36: Busca una explicación al hecho de que ahora te gusten muchas cosas que antes detestabas.
37: Haz un capítulo donde todo lo que digas sea absolutamente cierto.
38: Luego haz otro capítulo en el que todo sea absolutamente falso.
39: Piensa en quien hubieses sido si no fueses quien eres.
40: Escribe acerca del final de algo en tu vida.

Después de todo esto puede que te parezcas algo mas a lo que escribes, o tal vez vuelvas a cometer el error de escribir algo que ya no eres tú, o tal vez nunca lo has sido. 
Porque dejar de dibujar o escribir poesía es querer dejar de decir la verdad.