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sábado, 21 de junio de 2014

Buena suerte



Tengo suerte de tener los cinco dedos en la mano derecha
Suerte de hacer pipí sin que me duela mucho
Suerte que los intestinos se muevan.
Suerte, duermo de noche en una cama de capitán, siesta a media tarde
Suerte de pasear por First Avenue
Suerte de ganar un par de cien mil al año
cantando Eli Eli, escribiendo lo que se me pasa por la cabeza, grabando ga;abatos primordiales, 
                              enseñando en un colegio budista, sacándole fotos con la Leica a la parada del bus
                              por la ventana de mis ojos
Oigo sirenas de ambulancias, huelo ajo y orín, pruebo nísperos y lenguado,
camino descalzo por el piso del loft, algo insensibilizadas las plantas de los pies
Suerte que puedo pensar y que el cielo puede nevar
...
Gregory Corso


Hola



Es desastroso ser un ciervo herido.
Soy el más herido, los lobos merodean,
y también tengo mis fallas.
¡Mi carne está atrapada en el Gancho Inevitable!
De niño vi muchas cosas que no quería ver.
¿Soy la persona que no quería ser?
¿Esa persona que habla consigo misma?
¿Esa persona de la que los vecinos se burlan?
¿Soy quien, sobre escalones del museo, duerme de costado?
¿Visto las ropas de alguien que falló?
¿Soy el tipo loco?
En la gran serenata de las cosas,
 ¿soy el pasaje omitido?
...
Gregory Corso

Un idiota


"Un idiota es un idiota. Dos idiotas son dos idiotas. Pero diez mil idiotas son un partido político."

FRANZ KAFKA

miércoles, 18 de junio de 2014

No hay mas república que la del IKEA


En este país con marca registrada, llamesmole E.S.P.A.Ñ.A. no hay posibilidad ninguna de crear una República. Aquí tenemos REY. REY de España le llaman. Suena un poco a chiste, pero es cierto. Salgo al balcón y grito:
¡SOY EL REY DE ESPAÑA!
Y no
No es cierto
El Rey de España se llama Felipe
antes JuanCarlos
No es broma.
Tenemos Rey.
Viva el Rey.
Viva la Democracia.
Viva E.S.P.A.Ñ.A.
Lo pienso dos veces y llego a un acuerdo conmigo mismo.  No es posible todo esto. Es demasiado absurdo.
Pero Sí.
Esto es lo que hay:
Soy un súbdito del Estado-Marca E.S.P.A.Ñ.A.
UN CIUDADANO CON DERECHO A VOTO
Mientras tanto...
En IKEA somos republicanos.

viernes, 30 de mayo de 2014

Dios en bicicleta



Estoy ahí en la puerta de casa sin nada que hacer y veo pasar a Dios en bicicleta. Lo llamo y me presento. Hola qué tal cómo estás y esas cosas. Le digo que necesito trabajar. Si puede hacer algo por mí. Que estoy en la mala. Que necesito imperiosamente un trabajo. Le muestro mis zapatos rotos. Tres días sin afeitarme. Con todos los problemas que tiene sé que no debo abusar. Sé perfectamente que tiene problemas en más de la mitad del mundo. Pero ya que está ahí, aprovecho. Le digo que soy listo. Que medianamente soy un buen tipo. Que Él lo sabe. Que supongo que lo sabe. Me escucha. Mece su barba blanca. Mientras le hablo lo noto impactado. Eso creo. Sus ojos azules brillan en la escarcha matutina. Una bandada de gorriones pasa sin rumbo fijo. También pasa un carro policial. No dice nada pero sé que me escucha. Eso creo. Creo que me escucha. Me pregunta para cuándo quiero el trabajo. Le digo que para hoy mismo. Que es urgente. Me dice que me tendrá en cuenta. Que nada puede hacer en ese momento. Pero que a la vuelta de la boda de un príncipe europeo en donde está invitado, se abocará a mi asunto. Eso me dice y parte raudo. No le creo. Lo entiendo.
...

Mi método de dibujo


Mi método de dibujo es simple: "Me gusta, lo dibujo"
Solo eso.

Mi interés por la imagen viene desde muy pequeño. Quedaba hipnotizado por las viñetas de los tebeos del Tintín de Hergé o del Spirou de franquin. Me parecían increíbles. Describían con apenas unas líneas y una gama de colores reducida, todo un universo. Un mundo muy diferente al mundo que yo conocía.

Entonces decidí dejar de jugar como el resto de los chicos, y pasar del fútbol y del baseball, cosa que realmente me gustaba, y pasar del monopatín y del baloncesto para dedicarme a dibujar. Yo pensaba que todos los demás perdían el tiempo con esas cosas mientras yo dibujaba. Ahora, muchas veces, todavía lo pienso. Solo creo que hay una cosa que supera la experiencia del dibujo: El viaje.  La única cosa que me hace plantear el abandono del dibujo es el viaje.

Pero...
Dibujar es mas barato

A los diez años ya tenía claro que quería ser dibujante. Era el chico que dibujaba bien. Eso decían. Aunque yo siempre he pensado que mis dibujos no terminaban de ser buenos. 

Luego llegaron las máquinas: Cámaras de foto y de vídeo. Metros de película y horas y horas de grabación. Lo que mas grababa y fotografiaba era la televisión. Tenía un vídeo donde grababa horas de emisión y que luego pasaba a cámara lenta mientras rodaba con mi cámara o hacía fotos. Saturaba la imagen, la pasaba a blanco y negro o la contrastaba hasta el límite. Así descubrí que el naranja era el color del sexo y que el blanco y negro contrastado generaba violencia.

En cuanto al encuadre. Si te fijas en esto, te das cuenta que la tele lo que mas emite son primeros planos de gente fea y aburrida que normalmente ocupa muchas horas en pantalla. Visualmente la tele es poco atractiva. Creo que si no hubiese sonido, la gente perdería el interés en la televisión. Yo buscaba las escenas de violencia, el porno, los culebrones, etc. Parte de la programación que al contrario de lo que se podría pensar, visualmente es mucho mas sofisticada que la emisión general. De esto me nutro. Me resulta mas interesante dibujar un apaleamiento, una violación o una carrera de coches que dos tertulianos de un programa de debate. Elijo las imágenes según su energía o su sensualidad o su extrañeza. Simplemente refrescan mi retina. Me gusta, lo dibujo.

Es fácil.
Es como follar.

También empiezo a fabricar mi propio material, grabo y fotografío a mis amigos, a mis novias, a mi mismo. Fabrico mis propios fetiches: Sexo, drogas y RockNroll y dibujo. Soy un Punk-rocker. Soy un artista. Me pierdo en la noche del final del siglo XX. Me gusta, lo dibujo.

Poco después llegan los equipos informáticos y las conexiones a internet. Las posibilidades se convierten en infinitas. Ya no necesito grabar televisión ni fotografiar mi mundo cercano. Otros lo hacen por mi. Puedo dedicarme a mirar y elegir, entre un infinito de imágenes, aquellas que poder dibujar.

Leo, escribo, grabo, dibujo, pinto. Encuentro la manera de vivir de esto, se llama DISEÑO:
Diseño es lo que convierte tiempo en dinero.
Y Pintura:
Pintura es lo que convierte tiempo en beneficio.
Pinto cualquier cosa que me de dinero.
Para que engañarnos:
Muchos de los cuadros que he vendido en todos estos años están sin firmar.
¿Sabes porqué?
Son para comer.

Ahora soy un artista.
Vivo del
A.R.T.E.

Lo mejor de mi trabajo es lo que regalo. Lo que ni me planteo en como poder venderlo. Si es bueno, lo regalo. Si no lo es... Lo vendo.
Los artistas son así:
no pagan por follar

Como dibujo a partir de fotografías de otros, empiezo a escribir a partir del dibujo. Muchas veces dibujo algo sobre un texto que he encontrado o leído que me ha gustado. Ilustro el texto. otras veces coloco cualquier dibujo al azar sobre el texto elegido. Y otras muchas, me decido a escribir un texto bajo un dibujo que hice sin pensar en que luego escribiría algo debajo . 

Este es el caso:
Mirar arriba. dibujo una mano, con las uñas negras pintadas, posándose sobre el coño de una mujer tumbada y estirada. Todo esto desde un punto de vista subjetivo donde el ojo participa de la acción.

Por extraño que parezca esto me hace plantear mi disposición respecto a la acción de dibujar.
Reflexiono sobre el oficio del dibujante:
En algún extraño lugar de mi cabeza, posar mi mano sobre el coño de una mujer tumbada es lo mismo que dibujar.
Sobre esto no puedo añadir nada mas.
Es lo que hay.
Posar mi mano sobre un coño es lo mas parecido a dibujar.
En eso creo firmemente.

Tal vez por eso necesite de la literatura para poder dar sentido a mis imágenes. En el fondo mis imágenes está desnudas sin ser narradas.

Son como follar sin hablar:
No merece la pena.



miércoles, 28 de mayo de 2014

El problema de los medios


No tener acceso a la información puede, o no, ser un problema. 
Ahora, el problema es el exceso de información. 
Informar, abundando en el exceso, se ha convertido en desinformar.
V.I.V.A. E.S.P.A.Ñ.A.

Deseo ser la puta más perezosa del burdel



Por supuesto que deseo ser la puta más perezosa del burdel, con las piernas abiertas, la cabeza reclinada hacia un lado y un Lucky Strike colgando de mis labios escarlata manchados de polla. La mirada en el despertador, cuya palpitación sonámbula me recuerda, con cada latido, que mi pulso se ha ralentizado hasta ser una marcha fúnebre, cuyo cortejo (fúnebre ) será como una samba larga, como un siglo, plagada con los cadáveres esparcidos de cientos de soldados muertos. Cuya artillería pesada ha manchado mi campo de batalla con ojos cargados de morfina, cocaína, MDMA o locura.

mi cabeza emponzoñada por innumerables contaminantes en cuya dieta me he agasajado durante décadas, como homenaje a la supervivencia del mas enfermo.
...
Lidia Lunch

domingo, 25 de mayo de 2014

Great Big Kiss

Todo se acaba


Todo se acaba
El champú se acaba. La gasolina se acaba. El papel, la tinta, la goma de borrar se acaba. La despensa se acaba. El aceite, incluso la sal se acaba. Los zapatos, camisas, calcetines, calzoncillos y los jeans se acaban.  Los neumáticos, los frenos y el líquido anticongelante se acaban. Los coches se acaban. Las amistades se acaban. Las familias acaban. Las modas se acaban. Tu forma de pensar y tus convicciones.  El partido al que votas y al que no votas. El bar donde quedas con tus amigos y al que vas solo a tomar un café. El trabajo se acaba. Todo se acaba. Se acaban tus fuerzas y tus ganas de algo mas.Tus padres acaban. Tu mujer, tus hijos, tus nietos y los siguientes, todos ellos acaban. Las luces se acaban. La salud se acaba. El trato que hiciste se acaba. Las deudas se acaban. Se acaba tu felicidad, pero también se acaba tu tristeza.
Incluso el dolor se acaba.
 El dinero siempre se acaba. 
Todo, absolutamente todo se acaba. Se acaba la esperanza y se acaban los planes de futuro cuando se acaba el futuro. Todo está por acabar, incluso el Siglo XXI está por acabar.
El recuerdo se acaba.
La enfermedad.
El verbo se acaba.

El amor se acaba.
Todo se acaba.
Tú.
Al final te acabas.

domingo, 18 de mayo de 2014

En este agujero vive el Rey Malvado





CONVERTIRÉ A LOS NIÑOS EN ASESINOS


No me puedo quejar, estoy de gira con la banda. Convertiré a los niños en asesinos. Seré un Dios dorado. Ya sabes:


Sexo, Drogas y RockNRoll


No se queja la puta. puteando, gimiendo, gritando la muy puta. los gemidos son el cáncer de la gira. Calla la puta boca, puta de mierda. Esto es lo que hacemos después de un concierto de pueblo, con las groupies del pueblo. Mejor si te las follas en el camerino o en el baño o en el reservado de la disco. Siempre es mejor follartelas antes y luego irte solo al hotel, para dormir solo, tranquilo y poder descansar.


Borracho todo el tiempo. No esperes otra cosa.

No te folles a nadie de la banda. Hay un montón de gente para follar que no está en la banda. Idiota. Y sobre todas las cosas recuerda el nombre del técnico de sonido, y el nombre del conductor. El conductor recoge el equipo, no lo olvides. Cierra la boca en las pruebas de sonido. Come naranjas. Cura el estreñimiento y previene los resfriados. La comida rápida es veneno. La lista de invitados es para los amigos, la familia y la gente que puede querer follar. Todos los demás pueden pagar. Ellos tienen trabajos de día.

Masturbarse. Duh. ¿Dónde y cuándo? Se creativo. Eres un artista ¿no?

RockNRoll

Ya sabes. Deja que me escuchen y convertiré a los niños en asesinos.

A ella sólo le interesaba el amor



La conocí en la fiesta que daba Esteban en el Bar Cristal. Era la más linda. Loca desaforada. El culo más lindo occidental y cristiano. Tenía las caderas más contorneadas de Oriente. Las piernas más largas de Norteamérica. Una verdadera belleza asiática. Se llamaba Tracy. Todo el mundo pendiente de Tracy. De su culo, sus tetas, sus piernas, su baile africano. Todos vueltos locos. Me tomó de la corbata y me arrastró a la pista. ¿De dónde eres cabrón? Me preguntó. Le expliqué. Me refregué. Me manoseó. Me dijo: tienes una buena herramienta pinche culero. Es para ti si tú así lo quieres le dije. Lo quiero me dijo. Pero agrego, eso sí sin amor, yo sólo quiero sexo sin amor. Está bien le contesté. Nos despedimos de Esteban con dirección a mi casa. Nada más subir al auto nos echamos un polvo magistral. Llegamos a casa y fue el fin del mundo. Ya no era solamente sexo. Me comenzó a decir mi amor. Más fuerte mi amor, dale amor, pégame amor, te amo amor. Me muero mi amor. Toda esa cantilena. Me costó desprenderme de esa mina de mierda a la que sólo le interesaba el amor.
...

Me hubiese gustado ser un trovador cubano


Me hubiese gustado ser un trovador cubano y beber whisky del mejor. Etiqueta negra, rosa o fucsia. Ir por el mundo con mis canciones de protesta. Despertar un día en Berlín con una berlinesa. En Tailandia con una pequeña. En Galicia con una gallega. Ser un referente. Un líder. Loas a Fidel y todo eso. Componer canciones que hablen de la libertad de la mariposa. Con letras de hondo contenido poético. Por ejemplo: Estaciono mi corazón al lado de la revolución. Veo en tus ojos el claro amanecer de un día sin disparos. Por ti los arreboles del crepúsculo se convierten en pan. Pienso en mi madre y estalla una granada en el fondo de mi corazón. Pero no. No se me dio.

Nací cerca de la Antártica. Con un viento de mierda que nunca cesa. Bebo el peor vino posible y me despierto con ganas de matar al planeta. Todas las chicas al verme huyen disparadas. Escribo el mismo mal poema desde hace un siglo. Lo siento. Soy un perfecto idiota. Un perfecto perdedor que nunca será invitado a Palacio. La trova para los cubanos. Y para otros especímenes similares. Pero algún día cuando ya no esté, se hablará de mí. Se dirá: ese hijo de puta siempre quiso ser un trovador cubano. ¡Vaya mierda!

...

Listerine



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